Miedo en mi memoria

“Hoy he vuelto a despertar del lento sueño gris donde soplan tormentas que envuelven la pasión”. La letra retumbaba por toda la habitación, mientras Dean se sumergía en sus pensamientos, en su soledad y principalmente en su tristeza. Cada nota y cada palabra lo empujaban a un lugar en el que la luz era carcomida por la obscuridad.

Tumbado en un colchón lleno de agujeros de gusano, Dean no lograba salir de sus recuerdos cargados de nostalgia que una y otra vez lo llevaban siempre al mismo lado, al lado de ella. Una botella del peor whiskey que se puede conseguir en el mercado dejaba caer de su pico las últimas gotas del hediondo licor que lo había logrado mantener medianamente cuerdo y alejado de su pena.

La imagen del estado de la habitación, narraba una historia gris, la suciedad amontonada por cada rincón, animales rastreros deambulando por doquier y un vaho propio de un cadáver en descomposición se convirtieron con el tiempo en sus más cercarnos compañeros.

La música siguió retumbando y sus recuerdos continuaron agolpándose en su memoria llenándolo de pesar y lamentos. Perturbado como estaba, no conseguía encontrar nada que le diera la mínima satisfacción. A pesar de sus esfuerzos y retozos ni siquiera lograba encontrar una posición que le diera comodidad. Todo era una mierda.

Su mente en constante sufrimiento apenas lograba albergar la imagen de ella, presentándose como un puñal que lo atravesaba de lado a lado, dejándolo inmerso en un mar de lágrimas y dolor.

“Hoy he vuelto a despertar del lento sueño gris donde soplan tormentas que envuelven la traición”.  La pena incrustada en su pecho, agarrada a cada una de sus fibras, parecía expandirse hasta el punto de hacerlo explotar. La fuerza del dolor se veía representada en cada una de sus muecas y expresiones. El suplicio no daba tregua, la desesperación crecía sin control. Todo iba perdiendo sentido.

En un último esfuerzo de arrancarse el veneno que se había filtrado por todo su ser, trató de pararse, pensó por un momento que podría escapar de esto, pero miles de brazos salieron despedidos de la oscuridad para retenerlo, no lo iban a dejar ir.

Con la voluntad a niveles infrahumanos eran pocas las opciones que tenía. De todas formas, sabía que aún le quedaba una. “Ya no puedo ser, el eco de tus sueños ya no quiero ser, el techo de tus suelos ya nunca más veras, mis lágrimas caer he renacido al fin, ahora soy yo la llama que enfunda tu demonio, que sangra sin tus culpas soy quien ciñe la espada, que cortara tu espalda”. Si todo estaba perdido, si todo estaba fuera de control, su vida aun le pertenecía, aun podía disponer por completo de ella.

La hoja oxidada del viejo bisturí se encontraba a un par de pasos, tal como la había dejado la última vez que tuvo el mismo pensamiento. Sin embargo esta vez era distinto. Se encontraba agotado. Su mente no era capaz de seguir dando tumbos en torno a la misma imagen. El dolor brotaba de cada uno de sus poros, sentía cómo lo quemaba, desde adentro.

Lentamente la sangre comenzó a manar desde ambas muñecas. Pintó de rojo el sucio tapete en el que terminó con todo. Con cada gota el dolor se disipaba y la mente se aclaraba. Por fin dejó de pertenecerle a un amargo recuerdo. Al fin obtuvo su libertad. Al fin. “Y enfrento el miedo que sangra en mi memoria y enfrento el miedo que sangra en mi memoria”…